Reflexiones al hilo de lo temporal

Me pusieron nombre sexuado. Eligieron por mí. Quien pone nombre posee. Me inscribieron en el libro de la vida. Registro civil y parroquial. Por la gracia de dios. Me sentí querida. Parecía tener miradas con caricia. En la confrontación con mis iguales la cosa se torció. Tanto fue el mazo de contención que olvidé la niña que fui. Comunicativa y confiada. Abierta a la exploración. Cuando un pecho incipiente incitó el falso agasajo de los otros, no advertí la agresión. Sin embargo, me molestó, y empecé a esquivar rutas, a trasladarme con sígilo. A penas las prominencias hicieron presencia unas piezas exiguas debían contener su ímpetu. La sangre vino con mucho dolor. Con padre y hermano, debía callar la y ocultarla. En clase, a mis 11 años, se me avergonzó porque imprimió su marca en mi falsa. En ese tiempo las compresas debían lavarse. Las de usar y tirar fueron una liberación. 

La televisión espejo de una imagen corsé. Modelo. Desideratum social y personal. Molde. Límite de nuestra capacidad de pensar. Un jiji y ja ja ja. Espacio virtual. Engaño acelerado que no deja pensar. Adormidera. Opio para el pueblo llano. Lo en el análisis marxista fuera la religión, hoy es esta manipulación, que crea un mundo ideal de Santos y santones, de cuerpos y mentes maniquí. 

Yo no me siento ni vieja ni mayor. Soy vivida. Miro a mi alrededor nuevas personas que se abren paso. Las miro sin pudor. No me afecta no ser objeto de su escaneo. Van a otra cosa. Se buscan. Se huelen. Se tantea.

La vida no es una pantalla. La vida es la gente. La que veo. La que me ve. La que está. La que se cruza conmigo. La que siento en su palpitar. Rememoro lo vivido. Revivo mis sensaciones. Son huella. Son rastro. Surcos de un plano vital.